Glaube nicht,
Du meiner Seele im Kampfe Sieger bist. Vergesse schnell, oh Du Gestalt, wie Fanatismus oft zynisch kalt, den heit'ren Blicken der stillen Zeugen, mag erbittern mittels verzerrendem Beugen. Der Punkt, der naht, unverzeichbar und bizarr, öffnet sich der Augenblick, welcher praktisch in sich erstickt, und stinkt, nach starker Trauer, Tod, Zerstörung und Klagentum. Will doch nichts heissen, und nun, dem Tode weiht, wer schlimmes sieht, das Eigenleid erzitternd liegt, und frage Dich, was nun erscheint, in dieser Form, sich mit Dir vereint. Durchschreite den Schatten, und sehe das Licht, brich die Stille durch den Atem nicht, bereue die Sünden Deiner Visionen, die dank Gott gegeben, durch seine Legionen. Zynismus von Opponentens Seit', macht den Geiste nun bereit, um zu riechen, was man muss sehen, zu beenden das heuchlische Flehen. Die Freude erhellet den Augenblick, bevor die Scham das Herz zerbricht, zu Tage fördert es die Taten, welche erlischet, durch endliches Klagen. Der Staube weint, in des Mondes Glanzes scheint, das leichte Winseln der toten Magie, zerrissen, zerbrochen, erstickt, und wie, der Tod sich leckt, durch Blicke Gefühle zersetzt, stehet er stumm, wie man dem Tod gedenkt. |